徐檀兮突然蹲下了。
戎黎愣了一下：“你怎么了？”他立刻弯下腰去，伸手想拉她，可又不太敢乱碰她，“是不是哪里不舒——”
“是不是很疼？”她把手放到他膝盖上。
母亲去世之后，就再也没有人问过他疼不疼。
“不疼。”怕她不信，他说，“一点都不疼。”
白茫茫的一片雪地里，她蹲着只有小小的一团，路灯太远，他看不清她铺开的裙摆上绣的是什么花，但看得清她垂着的眼睫毛在发颤。
“先生，”她抬起头，“我看见了。”
她看见他一瘸一拐，看见他走走停停。
她搓了搓手，等掌心热了，轻轻地覆在他膝盖上：“疼成这样为什么不告诉我？”
因为怕她心疼，也怕她不心疼。
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