“没办法，他是穷酸的画家，但技艺还不错。”
“你要把它收回吗？”霍尔莫斯问。
老人轻抚着枪身，他的目光深邃，享受着和旧友的重逢，然后摇了摇头。
“不，不了，它是把枪，就是应该来猎杀的，而不是挂在墙上生锈，你留着吧。”
霍尔莫斯敬重地接过猎枪，看着其上细密精致的纹路。
“温彻斯特。”
老人突然说道，霍尔莫斯有些不知所措。
“什么？”
“它的名字……大概吧，反正我那位朋友，当时是这么称呼的。”
老人自言自语着，这一切都是很久之前的事了，久到记忆泛黄，面容模糊不清。
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