我抹了一把头上的冷汗，“哦哦，不是你自己采的花啊……”
穆奇老头无意识地拍打着身上，缓解老迈关节的酸痛，“是我的女儿。跟我来到岛上的她才十岁，初到乡下新奇无比，每天都蹦蹦跳跳，就和现在的梅一样……”
说着说着，老人就陷入了莫名的沉默中。
我语气犹豫地试探着问道：“您的女儿……”
听到这句话，我就发现穆奇老头沉湎于记忆中的脸色，像被不小心被打翻染料的桌布一样，阴沉和愤怒越来越浓重，将平日里和善爽朗的老脸变得无比难看，每一条皱纹里似乎都写满了恼怒。
“那个不孝女！我们已经没有任何关系了！”
他两眼看着屋顶，任由雨丝滴落在头顶上，“那个听话的茱莉安已经不见了！那个会问爸爸辛不辛苦、为我采花、为我烧热水、跟我一起跟牛羊聊天的茱莉安，已经是过去式了！”
他的形容词还是很收敛，却带着一种哀莫大于心死的痛苦。
我沉默了一会儿，并没有因为他激烈的反应而退缩。
因为我知道，这个老人的状态是一种对过往创伤的自我保护，是某段回忆被不幸唤醒的痛苦，而在这之后，往往藏着一处时时刻刻在流血，撕心裂肺的伤口。
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