他只对那些私人的、被遗弃的物件感兴趣。
比如地上里捡起周红练坏了的字。
那墨迹有时飞扬跋扈，有时凝重如山，男人细细欣赏着章法，仿佛从那力透纸背的笔画里，感受到姐姐指尖的温度和心绪的起伏。
他把那些废纸一张张抚平，动作轻柔得像在安抚一个啼哭的婴儿，折叠成小小的方块，像藏护身符一样贴身放在中衣缝袋里，纸的棱角硌着他的皮肤，隐秘的异物感，仿佛是女人无声的警告。
可纸张隔着布料，焐热了，就成了他身体的一部分。
最后，找无可找的他走向那张宽大的紫檀木椅。
是周红的椅子。
他坐了上去，将整个身体蜷缩在椅子里。这太大了，太宽阔了，足以将他完全吞噬。好像还残留着身体的余温，像一块刚刚从火塘里取出的石头。
脸颊贴在椅背的靠垫上，他闭上眼，贪婪地呼吸着，想象着姐姐的脊背曾怎样贴在这里，颈项曾怎样疲惫地后仰。
在这一刻，他不是周礼群，而是一件附着在她身上的物件，一缕渗透进她衣袍的熏香。
多么安心，也不会做噩梦了。
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