等沈书辞下午的课程结束回来时，远远就看到门口台阶上堆了一小堆烟头，横七竖八地散落在最下面一级台阶上，数不清有多少根。郁玉就靠坐在最上面那级台阶上，背靠着门框，一条腿曲起来，另一条腿随意地伸着，手里握着手机，屏幕亮着，但手指没有在划，只是安静地低着头。他听到脚步声，慢慢抬起头，逆着夕阳的余光看向站在台阶下面的沈书辞，嗓子被烟熏得有些沙哑，语气却很平，像是只是陈述一个很普通的事实。
“啊……你回来了。”
沈书辞的目光从他的脸上移到他的手腕上。那几圈缠上去的纱布已经被血彻底浸透，干涸之后变成一种暗沉的深褐色，边缘卷起来，露出底下一小片模糊的血肉。郁玉顺着他的目光低头看了一眼自己的手腕，又抬起头，还没来得及说什么，沈书辞就已经几步迈上台阶，弯下腰，一只手抄过他的膝弯，另一只手揽住他的后背，把他整个人从台阶上抱了起来。郁玉下意识地伸手攀住沈书辞的肩膀，手指攥住他后背的衬衫布料，指尖微微蜷起来。他太轻了，沈书辞抱起他几乎没费什么力气，转身推开门，把他放在沙发上。
沈书辞放下书包，去茶几下面拿医药箱的时候手很稳，打开箱盖，把碘伏、棉签、无菌纱布、医用胶带一样一样拿出来，摆在茶几上。然后他单膝跪在沙发前，拉过郁玉那只血迹斑斑的手，开始拆那些被血黏住的纱布。一层一层地揭开，揭到最后一层的时候纱布粘住了伤口边缘的皮肤，郁玉轻轻倒吸了一口气，手指本能地蜷了一下，沈书辞的手立刻停住了，低着头，用一种极轻极慢的力道，用棉签蘸了碘伏，一点一点地把黏连的地方润开。他整个过程没有说一句话，下颌线绷得很紧。
郁玉靠在沙发扶手上，偏过头看着沈书辞的侧脸。他正在给自己换药，动作很轻很熟练，他的手指很稳，棉签蘸着碘伏擦过伤口边缘的时候，力道轻得像是怕碰碎什么东西。他低着头，郁玉看不到他的眼睛，只能看到他睫毛在镜片后面投下的一小片阴影，和他紧抿的唇角。
沈书辞把最后一段医用胶带贴好，手指从郁玉的手腕上移开，然后把茶几上用过的棉签和拆下来的脏纱布收进医药箱里，站起来，把医药箱放回茶几下面。郁玉看着他做完这一切，看着他重新直起身，然后转过来看着自己。他的表情已经恢复了那种温和的、让人挑不出任何毛病的微笑，好像刚才那一瞬间只是郁玉的错觉。但郁玉还是看到了他眼底深处那一点没来得及收干净的、很暗很沉的东西。
“……对不起。”郁玉开口，声音还是那种被烟熏过的沙哑，尾音很轻，像是在自言自语，“给你添麻烦了。”
沈书辞没有应这句话。他站起来，走到中岛台，拿起杯，倒了杯温水，转身走回来，把杯子轻轻放在茶几上，然后开口，语气还是那种不紧不慢的温和：“晚上想吃什么？”
郁玉仰躺在沙发上，一只手搭在额头上，另一只手搁在胸口，手腕上那片崭新的白色纱布在客厅暖黄的灯光下格外显眼。他盯着天花板看了一会儿，嘴唇动了动：“吃什么啊……不知道。”
沈书辞没有追问。他从冰箱里取出几样菜，把袖子卷到小臂，打开水龙头开始洗菜。水声哗哗地响着，切菜板上有节奏的磕碰声重新填满了这间安静的屋子。郁玉躺在沙发上，偏过头，看着厨房里沈书辞的背影，看着他熟练地起锅烧油，看着他把切好的青菜倒进锅里，滋啦一声，油烟混着蒜香飘过来。他低下头，抬起自己的左手，看着手腕上那片被沈书辞重新包好的纱布。平整的，干净的，每一圈的距离都均匀，胶带贴得端端正正，和他自己胡乱缠的那几圈完全不同。
他看了一会儿，把手放回胸口，闭上眼睛。他想，包扎得比自己好看多了。
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