“这是你自己抄的？”她问。
“嗯。以前在书院读书的时候抄的。”他走过来，站在她旁边。两人之间隔着一臂的距离，但芷娘能感觉到他的T温——不是热的，是更淡的，像一杯放了很久的凉茶，不烫，但你知道它曾经沸腾过。“后来落第了，就把书带回来了。”
他说“落第”这两个字的时候语调很平，平到像在说今天早上吃了什么。但芷娘听出了那平底下压着的东西——不是不甘，是更深的。是那种努力了很多年、最后发现自己可能真的不是那块料的、缓慢的、像退cHa0一样的认命。
她忽然想起白灵。白灵从来不需要“认命”——他是门主，生来就是。他唯一的压力是百圣，但那是外在的、可以对抗的东西。而白秀才的敌人不是任何人——是他自己，是他那颗读了十几年圣贤书、最后发现自己可能真的不擅长应试的心。
“抄得真好。”她说，手指轻轻翻过一页。那一页上抄的是《关雎》，在“窈窕淑nV，君子好逑”旁边，他用小字写了一句批注。字迹很淡，像是很久以前写的，墨迹被反复翻阅的汗渍浸得微微模糊。她凑近了看，才看清那几个字——“是求之不得，非求之有道。求之有道，是yu；求之不得，是情。”
她的手指在那一行小字上停住了。他说的是诗，但她忽然觉得他在说她。或者说，他在说她和白灵——她从前和白灵之间，从来是“求之有道”的。双修有功法，合T有口诀，之力有运行路线。一切都有章程，一切都是可预期的。但她从来不知道“求之不得”是什么感觉。
不是因为白灵什么都给她，是因为她从来没有真正向白灵“求”过什么东西。她的身T求过，但她的心——心在别处，在被层层功法包裹的、连她自己都找不到的某个角落里。
“芷娘？”他的声音把她拉回来。
“嗯？”她抬头，发现他正看着她。很近，近到她能看清他瞳孔里自己的倒影——头发被槐花落了一肩，她自己完全没注意到。他伸出手，从她肩上拾起一朵槐花。动作很慢，手指捏着花梗，轻轻一提，花瓣没有碎。那朵槐花在他指尖上轻轻旋转着，白得近乎透明，yAn光从花瓣背面透过来，能看见那些极细的、像血管一样的花脉。
“槐花开了。”他说，把花放在她掌心里。花是凉的，b他的指尖还凉。但她的掌心是烫的。凉和烫在她手心里碰在一起，那朵槐花在温差里轻轻颤了一下，像一颗被惊动的心脏。她攥住了那朵花，力道不轻不重，刚好把花瓣拢在掌心里，不让它碎，也不让它飞走。
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