纤细的皓腕系着红绳，从袖中探出半截，他弯下腰从地上散落的重锦衣物中拾了一件披上，又腾出手来护着烛台微弱的光。
单薄的影子被拉得很长。
尚未入冬，已经是料峭的寒。京城好些日子没有雨，从未关严的殿门缝望去，夜色在树影婆娑的空隙里，积云散去，星子如洗。
千百年来俗世中王权怎样更迭，天上的星宿依然依着自己的轨迹运转。掌占卜的那些博士神神叨叨地说这就是人族的命运啊。
所以始皇三十六年，荧惑守心，大凶，他就死在了次年，秦帝国亦是摇摇欲坠。
这是命运么？
他就着微弱的烛光，侧首去看睡在另一侧的刘彻。那天指甲在他脸上的划痕已经消失了，只留下凑近看才能看出来的淡淡白痕。
握上刀柄的那一刻，他心想，人族的命运现在不还是掌握在他手里吗？
那是嬴政之前藏的一把匕首。
尺长的白刃反着光，带着冷气。
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