林清韵出狱那天，是正月里难得的一个晴天。
连续多日的Y霾与寒风仿佛一夜之间被一只无形的手拂去，天空呈现出一种澄澈的、近乎脆弱的淡蓝sE。
&光毫无遮拦地倾泻下来，虽然依旧带着初春的稀薄温度，却明亮得耀眼，带着一种久违的、近乎奢侈的慷慨。
牢房里，那束从巴掌大的气窗斜sHEj1N来的光柱，因此变得格外清晰、笔直，像一柄淬过火的、沉默的光剑，劈开室内凝滞的昏暗与霉腐，在冰冷粗糙的石板地上，投下一道鲜明到近乎不真实的光带。
林清韵就坐在这道光带里。
背靠着的石墙，屈起的双膝上，平摊着一角素白的绢帕，是前几日苏瑾留下的那方。
她已经仔细洗过了，在牢房外那个公用的、结着薄冰的水槽里，就着冰得刺骨的冷水，漂了又漂，搓了又搓。
没有皂角，洗不彻底，帕子上原本沾染的铁锈痕和泪渍，只褪成了一圈圈极淡的、泛着陈旧hsE的水印子，像岁月留下的、模糊的泪痕。
她低着头，手指无意识地抚过那些淡h的印记，指尖能感受到布料洗后发y的质地，以及yAn光下微微的暖意。
然后，她将这方洗得发白、边角起毛的帕子，仔细地折成一个小小的方块，收进了袖中那个隐秘的、贴身的暗袋里。
像是在收藏一个信物，一个证明，或仅仅是一段不堪回首、却无法抹去的记忆。
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