林清韵在苏府的第二天，独自站在院子中央，仰起头，望着这一方被高墙与屋檐切割得四四方方、规整到近乎压抑的天空。
这是正月里，一年中最冷的时节尚未完全过去。
京城上空的颜sE是那种淡淡的、缺乏生气的灰白sE，像一张被反复漂洗、r0Ucu0了太多次的旧绢，再也拧不出半分鲜活的颜sE，只余下一种疲乏的、了无生趣的苍茫。
她的生活，就这样被无声地、却也无b清晰地框定了。
没有人告诉她接下来会怎样，没有人给她日程，没有人指派活计，甚至没有人来告诉她，作为一个“交由苏府收管”的罪臣之nV，她究竟该做什么，不该做什么。
仿佛她这个人，连同她的过去与未来，都被一道无形的旨意，轻飘飘地搁置在了这座安静得过分的小院里。
苏府的一切，都在井然有序地、按部就班地运转着。
前院隐约传来官员拜访时的寒暄与脚步声，中庭有仆役洒扫庭除的细微声响，后厨在固定的时辰升起炊烟，又在固定的时辰熄火封灶，空气里会飘来一阵短暂的、温暖的饭菜香气，随后又重归寂静。
她的院子，与前院隔着两道长长的、曲折的回廊，和一处终日紧闭、鲜少有人通过的月亮门。
像是被一只无形的手，刻意地、妥帖地，安放在了整个苏府最边缘、最不易被打扰的角落。
安静到，连远处街巷更夫巡夜时敲打的、悠长空洞的梆子声，传到这方小院时，都已变得含糊不清，失去了原本的节奏与力度，只剩下一缕游丝般的、恍恍惚惚的余韵。
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