芷娘站起来，把粥端给她。媚娘接过来，没喝，只是捧着碗，让那GU温热从掌心往手腕上爬。粥的热气和门缝里漏进来的炭烟在空气里撞在一起，谁也压不过谁，就那么在门槛上方纠缠着，像两条看不见的河。
“你呢？”媚娘忽然问，“白秀才昨天让人送来的那封信，你看了几遍？”
镇上私塾的教书先生，姓白，是个落第的秀才，大家都叫他白秀才白灵化身。他清瘦，温和，说话的时候总是微微侧着头，像在倾听什么别人听不见的声音。
芷娘端着粥碗的手停了一瞬。很短的一瞬，短到碗里的粥面只是轻轻晃了一下，连一滴都没有溅出来。但她没有回答。媚娘也没追问，因为她知道答案——那封信被芷娘放在枕头底下，昨晚她半夜醒来的时候，看见芷娘侧躺着，借着窗外的月光又把信展开看了一遍。信上只有一首诗，任何一个读过《诗经》的人都背得出来。但芷娘看了一遍又一遍，像在那些已经烂熟于心的字里行间找什么——找一个她自己都不敢承认的、藏在诗行缝隙里的东西。
粥喝到一半的时候，对面的窗开了。
不是“吱呀”一声那种慢慢推开的，是猛地一下从里面推开的，窗板撞在墙上，发出“砰”的一声闷响。媚娘手里的筷子差点掉地上。铁匠恳哥从窗口探出头来，不是看绣坊这边——他是被炭烟呛的。那扇窗一开，憋了一整夜的浓烟从窗口涌出来，青灰sE的，一团一团的，像一群被关了一夜终于放出笼的兽。他在烟雾里咳嗽了两声，然后伸手扇了扇面前的烟，露出一张被炭灰蹭花了的脸。
他的五官不算好看。眉毛太浓，眉尾被火星燎过，有一小块皮肤上长不出眉毛，光秃秃的，像一块被砍过的树桩上冒出的新芽。鼻梁很直，但鼻尖上有一道旧伤，是几年前打铁时铁屑溅上去烫的，好了之后留下一小片b周围皮肤浅一些的疤痕。嘴唇厚，下唇b上唇饱满，但常年被热风烤着，嘴唇上全是g裂的细纹，微微翻起白sE的皮。
他的眼睛——媚娘看不清，隔着一条街，又隔着还没散尽的雾气和浓烟，她只能看见他眼睛的大概位置。但她记得那双眼睛的样子。深褐sE的，很沉，看人的时候不会躲，也不会直gg地盯着，就是看着，像看一块需要被打成剪刀的铁——不着急，不犹豫，只是看着，在等它自己告诉他应该从哪里下手。
他穿着一件灰扑扑的短褂，袖子卷到手肘以上，露出两条前臂。手臂是打铁打出来的——不是那种练出来的鼓鼓囊囊的肌r0U，是更实的、更y的，像两块被反复锻打过的铁。皮肤是古铜sE的，上面布满了细密的烫伤疤痕，新的叠着旧的，深褐sE叠着浅褐sE，像一张被画了无数遍的草稿纸。前臂上还有一层细细的汗毛，被炉火烤得微微卷曲，沾着细碎的铁屑，在早晨的yAn光里闪着极细微的、像碎星星一样的光。
他抬起手臂，用手背擦了一下额头上的汗。那个动作让媚娘的呼x1变了一拍——他的肱二头肌在那一瞬间鼓了起来，不是那种刻意的鼓，是自然的、因为用力而绷紧的。皮肤下的肌r0U线条清清楚楚，从肩头一直延伸到肘部，像一条被水流冲刷出来的河道。
然后他转过身，重新消失在窗口。铁匠铺里传来风箱被拉动的声音，“呼——呼——呼——”，均匀的，有力度的，像一个巨人在睡梦中的呼x1。
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