“很好。”她说，然后抬起头看着他。“b上次那把好。”
他的嘴角动了一下。不是笑，是更小的——嘴角的肌r0U轻轻跳了一下，短到几乎看不见，短到他自己可能都没意识到。但她看见了。因为她在看他的嘴唇。他的嘴唇上那些g裂的细纹在说话的时候会微微张开，露出里面Sh润的唇黏膜，粉红sE的，像被撬开的贝壳里藏着的那一小片软r0U。
“你的手。”她忽然说。
“什么？”
“伸出来。”
他把手伸出来，掌心朝上。他的手很大，手指粗，指节分明。掌心上全是茧——不是那种分散的、小块小块的茧，是整片整片的，从虎口一直延伸到小指根部，y得像一层被锻打了无数次的铁皮。虎口的位置有一道裂口，是新的，还没完全愈合，裂口边缘的皮肤往外翻着，露出里面粉红sE的新r0U。中指的指甲里嵌着一小粒铁屑，黑黑的，像一颗被钉进指甲缝里的沙粒。
她的手伸过来，握住了他的手。不是十指相扣那种握，是更自然的——她的手指从他的虎口开始，沿着那道裂口的边缘轻轻按过去。她的指腹是软的，温的，贴在他粗y的皮肤上，像一片花瓣落在石头上。
“这个口子，怎么弄的？”她问。
“昨天。锤子打滑了。”
“疼吗？”
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